Toda mosca tiene su sombra

Una mosca zumbona revoloteaba ante un brillante y pulido espejo y, tras una concienzuda labor de reconocimiento, se posó con narcisista estupefacción, pasmada ante la perfecta simetría entre la realidad y su reflejo. Pero tan poética veleidad se convirtió en irrenunciable tentación para la prosaica avidez de una astuta araña.

Escrito por Javier Igarreta para 

Juntas para siempre

Se despidió con un “hasta mañana, mamá” y un último beso a través de la vítrea barrera.

En su regreso, rememoró momentos felices de sus escasos años junto a ella. Luego, una densa sombra se instaló en su memoria. Amanecía tímidamente cuando sobrevoló el poblado panteón de su familia materna.

Escrito por Juana Mª Igareta para 

25 de noviembre de 2017

25 de noviembre, día internacional contra la violencia de género

Si al amor le quitamos la "r" de respeto, ¿qué nos queda?, el amo que nos esclaviza.

#diainternacionalviolenciagenero

Dies irae

Pese a sus proporciones bíblicas, el valle parecía desbordado, pero la carne continuaba tomando cuerpo en las almas errantes. El abogado del diablo y el de las causas perdidas intercambiaban estrategias, mientras los arrepentidos tardíos se flagelaban compulsivamente. Entonces se abrió el cielo, tronó la palabra y todo quedó sentenciado.

El juicio final, 1585. Jean Cousin, el joven.

Escrito por Javier Igarreta para

Desesperanza

Despojados de aquella luminosa esperanza, huérfanos de aquella anhelada algarabía, los días no amanecen.    

En el jardín, el viento mece los columpios herrumbrados por la lluvia y el tiempo. El vacío instalado en sus asientos hace que el silencio chirríe estridente, llorando la ausencia de aquellos niños que nunca llegaron.

Imagen de Internet

Escrito por Juana Igarreta para

Reencuentros en la galería

Hoy, Elisa cumple ochenta años. Como cada día, sus nudosos dedos abren la cajita nacarada en la que guarda con celo unas desvaídas fotografías en blanco y negro. Observándolas, se pregunta una vez más cómo pudo perder su instantánea preferida. En ella, Elisa de niña, todavía conservaba su espléndida melena. Luego, en el gueto,  era un lujo tener el pelo largo, pues escaseaba el jabón y el agua caliente. Los recuerdos de su Budapest natal pueblan su mente y convulsionan su corazón.  Nunca ha vuelto a la ciudad del Danubio, que abandonó bajo las alas del "Ángel de Budapest".

Jacob estudia Bellas Artes. Ha heredado el espíritu creativo de su abuela Elisa. Hoy, junto a su primera acuarela enmarcada, entregará a su abuela un sobre conteniendo dos billetes de avión. Volarán juntos a la tierra de los magiares. Elisa intentará azulear los días grises de su infancia.

En una antigua galería de arte del Barrio Judío, ella se reconoce en un sombrío óleo. Se emociona al encontrarse con aquella niña de largos cabellos cobrizos y mirada despierta.

Un anciano, tocado con la kipá, avanza hacia ellos al tiempo que sus trémulos dedos hurgan en su cartera.

Budapest desde el Danubio - Castillo de Buda al fondo
Foto: Juana Mª Igarreta

Mi propuesta para Esta noche te cuento - Tema artistas

Alter ego

Subyugado por su desinhibida desnudez y aquella pose manierista, lo rescató del contenedor. Apreciaba, sobre todo, su silencio cómplice, pero últimamente sentía tras de sí sus ojos vigilantes. Y no descansó hasta escuchar el estertor del plástico, mientras las fauces del camión de la basura engullían la sonrisa del maniquí.

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Escrito por Javier Igarreta para 

Tiempo revuelto

Ayer, a primera hora, un furtivo rayo de sol asaltó un banco de nieblas. A media mañana, todavía relucía el botín de perlas de rocío desparramado sobre los prados. La cara del hombre del tiempo era todo un poema. Incapaz de encajar las líneas isobaras, dio paso a la publicidad.

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Escrito por Javier Igarreta para 

La última corona

Con su cuerpo hábilmente siliconado ganó innumerables concursos de belleza. Para evitar arrugas gratuitas solo sonreía cuando posaba. Pero, aun siendo la imagen publicitaria de una importante marca de cremas antiaging, envejeció.

Antes de morir dejó por escrito rigurosas instrucciones a los técnicos de tanatopraxia. Fue la primera Miss Tanatorio.

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Escrito por Juana Igarreta para 

Este relato fue leído en Radio Morelos (Méjico) - Hacer clic para escuchar

Hormigueo

La casa ha comenzado a llenarse de hormigas y, quizás, no es lo peor que ha podido pasarme. Después de la brutal paliza creía estar muerto, pero, al sentir el cosquilleo producido por el suave roce de sus diminutas patas recorriendo cada recoveco de mi cuerpo, he recuperado la consciencia. Lo que no sé es cuánto tendré que esperar amordazado y maniatado en la silla de mi habitación. 

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Cuestión de principios

La casa ha comenzado a llenarse de hormigas, pero no haré nada para eliminarlas. Va contra mis principios. Siempre he sido muy respetuoso con los seres vivos. No importa el tamaño. Ha sido una suerte que mamá muriese hace días, antes de que ellas entraran. No hubiera soportado, como ahora, que ellas recorriesen su cuerpo. 

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El falso gurú

Abandonó su maleta cargada de sueños no cumplidos en el andén de los desengaños, y con su dolido corazón envuelto en una coraza de resentimiento salió a vengarse del mundo. Aprendió impasible a adentrarse en la oscuridad de las miradas más tristes. Disfrazado de sabio y maquillado de comprensión, se sorprendió a sí mismo erigiéndose en un falso gurú. Con palabras balsámicas pronunciadas en seductor bisbiseo “querer es poder, todo es cuestión de control mental…” exploraba sin vértigo insondables abismos emocionales, iluminando momentáneamente a los huérfanos de confianza y parcheando penas a aquellos que lo escuchaban. Imperturbable, hizo una rentable profesión de sus habilidades. El mercado a conquistar era amplio, pues muchos eran los sufridores; muchos los que ansiaban ver ensanchado su horizonte de esperanza. Un día,  saturado de éxito y de dinero, pero no de felicidad, se cansó de viajar y quiso recuperar su maltrecho corazón de la consigna del olvido. Se deshizo del pesado envoltorio y lloró por todo lo que había hecho, visto y vivido. Su corazón derramó el último latido, al mismo tiempo que sus ojos pulsaban las últimas lágrimas. 

Escrito por Juana Igarreta para  

Luna hechicera

Al llegar el día sus sueños se desvanecen. Son los mismos ojos, pero de vacuas miradas; los mismos labios, pero incapaces de ardientes besos; los mismos brazos, pero huyendo de enredarse en apretados abrazos.

Cada noche,  bajo el influjo de la misma luna, volverán  a prometerse, ilusos, un futuro compartido.

Escrito por Juana Igarreta para 

Extravío

Saturado de horizontes y de nieblas matinales, el farero perdió el norte y la estela de sus naves. Con sus ojos extraviados, busca los recuerdos varados en el vaivén de las olas. Por las noches, los destellos del viejo faro acunan, desde la lontananza, los fantasmas del insomnio del farero.

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Escrito por Javier Igarreta para

Espejismo

Al escuchar el estallido corrió a preguntar a su padre qué había sucedido. Este, escopeta en mano,  señalando el viejo espejo del que apenas quedaban unos fragmentos en los vértices del marco, dijo: “Le ordené varias veces que se fuera, pero no había manera de hacer salir a ese carcamal”.

Escrito por Juana Igarreta para