La memoria de Germán está colonizada por los malos recuerdos, como lo hacen esas plantas invasoras que crecen incontroladas en las orillas de los ríos.
Han pasado muchos años, pero siguen vívidas en su interior las continuas zancadillas de Arturito en el recreo, aplaudidas con sonoras carcajadas por muchos de la clase y agravadas por la inacción del profesor al enterarse.
Mirándose en el espejo del vestíbulo se detiene en sus ojos, ahora libres de aquellas gafas de cristales gruesos que al tiempo que le corregían la severa miopía le regalaron el apodo de “Cegato”.
Recuerda el continuo desprecio de las chicas, que comían pipas sentadas en los bancos, cada vez que intentaba explorar, tímidamente, ese terreno movedizo del primer amor.
Su dolor se transforma en ira y golpea furioso el espejo haciéndolo estallar. Uno de los trozos recrea caprichosamente el perfil de Arturito. Vive, de momento, cerca.
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